La Máquina

En una máquina que no entiendo. El dueño de su arte se ríe a carcajadas. Me muestra con luz de neón blanca los horrores que es capaz de descubrir. La ciencia oscura, los misterios revelados y los dioses ignorados. El hombre ríe y se viola a las mujeres sangrantes para robarles su memoria. Las preña para proveerse de los indefensos, los ilusos e ignorantes que levantarán su imperio. Ya todos se olvidaron de sus sueños. La tierra también es violentada y engendra monumentos de acero con una perfección angulosa y groseramente artificial. Las niñas son olvidadas, los débiles humillados y los locos encerrados. Los cristales se esconden para guardar los últimos secretos del cosmos y los mitos se quedaron en los libros viejos y empolvados, descansado en la impunidad de los rincones oscuros y sombríos. Los soñadores se quedaron como bobos mirando el cielo y los artistas se suicidaron para vivir en la libertad. La máquina es materia pura y se burla de las formas que alguna vez inspiraron a los primeros constructores del mundo. El arte es ciencia, la intuición adivinanza barata, la religión es psicología y los mitos, filosofía. Yo quiero quitarme el corazón con la mano para lanzárselo en la cara al dueño de esta repugnante máquina.